La baie de San Francisco où se lovent les rayons du matin est par trop loin, maintenant. L’atmosphère est tout autre, ici. Le baromètre a chu en piqué. Une chape de stratus mécontents s’érige au-dessus de la ville tout entière, tandis que des brouillards arachnéens enlisent des quartiers entiers. Par-dessus tout, il existe des rumeurs interlopes, qui déferlent dans les estaminets et les tripots de la Cité. Djamshid, faisant mine d’être absorbé par ses pensées, y prête une oreille attentive. Il s’étonne jour après jour de l’insouciance des habitants, qui mènent tous leurs bonhommes de chemin en feignant l’indifférence, devant les préludes de cette menace incontrôlable et imprédictible. Son tempérament farouche ne lui permet pas d’ignorer si bellement le danger, comme de savourer les versions édulcorées et convenables que fomentent la part des médias. Mais il préfère les ennemis tangibles qu’on peut fixer droit dans les yeux, qu’on peut affronter à armes égales dans des lices circonscrites. Soit des ennemis qui n’empruntent pas l’apparence de bruines vénéneuses ou de papillons multicolores. Souvent, il soupire dans sa barbe fournie, rêche comme du fil de fer. Il ne parvient pas à comprendre pourquoi, de toutes les villes existantes, la gamine est venue se fourrer dans ce guêpier.

Par ailleurs, il y a beaucoup d’autres choses qu’il ignore à son sujet, et par-là j’entends des choses fichtrement plus concrètes, comme un numéro de palier, de téléphone. Il n’est même pas tout à fait certain qu’elle ait bien échoué ici, ne tenant cette information qu'à une série d’ingénieuses déductions qu’il a formulé en analysant le bordel qu’elle a laissé derrière elle, avant de prendre du champ. Mais le djinn fait confiance en ses antiques intuitions. Il a longuement côtoyé les hommes, et observé les soubresauts de leurs vies si primesautières, si éphémères. Il en est venu à appréhender avec une facilité déconcertante états d’âmes et sauts d’humeurs. Et qu’on fustige son essence primordiale si la mioche n’en est pas pourvue.

Cela fait déjà quelques mois que Djamshid a posé son baluchon dans l’énigmatique cité. A défaut de se lancer aux trousses de Vesper, qu’il s’est juré intimement de protéger, il a pris soin de s’établir et de se familiariser avec cette terre riche, arrosée d’embruns et d’ondées. Et bien sûr, d’élire quelques sites délaissés par les hommes, arguant des collines accidentées ou des futaies marécageuses, afin d’y puiser la moelle palpitante de son énergie. C’est seulement après avoir parcouru friches, sous-bois et pierriers, l’âme gonflée à tout rompre d’ondes telluriques, qu’il s’est senti le cœur vaillant pour défier les faubourgs empuantis de la ville. Aussi s’est-il mis à baguenauder en quête de petits contrats saisonniers. Une profusion de missions toutes plus inédites les unes que les autres, depuis le videur de nightclubs jusqu’au vitrier, en passant par l’éboueur, sont venues à lui sans qu’il soit en mesure de faire la fine bouche. Et puis, suite à une énième expérience en tant que chauffeur de taxi, qui ne l’a pas totalement incommodé, le djinn a statué sur ce gagne-pain. Il peut ainsi arranger ses horaires à sa convenance. Quelques semaines plus tard, il fait l’acquisition d’une modique caravane. Une vraie boîte de sardine en regard de sa monstrueuse stature, qui n’accueille en tout et pour tout qu’un vulgaire pucier, que quelques compartiments où ranger ses chiches affaires, et puis des commodités réduites à leurs plus simples expressions. Du reste, ces sacrifices lui ont permis de s’installer à quelques encablures de la zone industrielle, loin du smog, des miasmes et des lumières blafardes de la ville. A perte de vue s’étendent de vastes jachères, parsemées de petits marigots et de maigres boulaies. Plus loin encore se lèvent de sombres piémonts d’ubac, dont les forêts sombres étrillés par les vents évoquent le pelage d’un loup géant.

Afin de profiter de son cadre champêtre, Djamshid travaille comme un forçat. Histoire de prolonger ses relâches à la campagne, il enchaîne les heures de travail comme on file des perles. Et aujourd’hui, il profite d’une mission en ville pour boucler quelques démarches administratives, si chères au cœur des citadins, ainsi que pour prendre la température en ville. Il se résout même à descendre dans les sous-sols bitumineux de la ville, où on a creusé des galeries semblables aux intestins d’un monstre fossile, afin d’emprunter ce qu’ils nomment le métro. Le strapontin crie grâce. Djam regarde défiler les stations avec l’impression d’être davantage accroupi qu’assis, sur cette banquette microbienne. Si les wagons sont combles, il demeure autour de l’Ardhis comme un champ de force qui semble dissuader les chalands d’approcher, ne serait-ce que pour lui demander l’heure. Sans doute un petit effet de sa mine patibulaire, broussailleuse, rembrunie. Lorsque Djamshid se redresse, guerrier de temps éculés ramené à la vie, la masse pressurisée se fend magnifiquement, révérencieuse, comme la peau d’une gorge sous le fil d’une lame. Et le guerrier s’extirpe du compartiment, qui se redresse aussitôt de quelques centimètres dans un fracas métallique, délesté brusquement de cent vingt kilos.

Le quai est bondé. On se croirait dans une fourmilière. Des odeurs mêlées de sueur, de bitume, d’urine et autres fumets synthétiques se disputent les naseaux du minotaure. Djamshid enfourne ses grosses paluches dans les poches de son cuir et se fraie un passage dans la cohue. Quelques notes mélodieuses et fluettes se lèvent et se défont de l’infect galimatias ambiant. Une sensation familière, reptilienne, avant-coureuse. Il n’a pas eu le temps d’en identifier la source que cela résonne puissamment en lui. Il avance encore de quelques pas, dans le boyau sinueux, et promènent son œil de lynx sur les différents visages de la presse, à la recherche de la musicienne. Alors, l’évidence lui saute au visage. L’évidence crie haut et fort. L’évidence explose. Et le souffle tiède et confus de sa déflagration emmêle un instant sens et souvenir.

« Salut gamine. » Lâche l’Ogre. Les bas-octaves de sa voix font trembler les soubassements de l’atmosphère-même. Un sentiment mitigé l’envahit. Il y a de la chaleur, issu du ravissement de la retrouver saine et sauve. Et puis de l’agacement, à la trouver ici, terriblement précaire, livrée à tous les parasites de basse-fosse. « C’est quoi ton excuse, pour m’avoir fait faux-bond ? » Un ton implacable, péremptoire, bourru. D’autant plus qu’elle ne lui doit absolument rien. Et pourtant il sourit intérieurement, le colosse. Et de tous ses crocs féroces et protecteurs. Elle reconnaîtra, elle, la subtile chaleur perfusée dans sa voix, comme le petit rictus enjoué qui redresse la moustache de sa commissure gauche. Il engouffre les derniers mètres qui le séparent de la musicienne, assise avec sa sébile et sa guitare, pour venir se planter devant elle, obstruant la lumière des néons criards. La montagne regarde la souris. Souris qui disparaît presque, dans l’ombre goudron qu’il projette à ses pieds.