Morne chemin.
Silence inconfortable.

Miss Quiry ne sait quoi penser. Dans sa rousse caboche tournoient de folles pensées, des perspectives multiples, tant de ramifications. Elle déduit, suppute et esquisse des comètes à l'abri de son crâne. Elle jette des œillades  à la dérobée, aux épaules larges de Sasha. Qui est cet "homme" en définitive ? Elle l'ignore. Son voisin, son ami et.. une créature surnaturelle.

Le seuil de sa bicoque est vite arrivé sous ses semelles.

- Pardon…
- Pourquoi donc ? demande-t-elle en toute sincérité.
- Je sais… j'suis con… j't'ai menti… j'voulais pas… je te jure..

Beitris se mordille la lèvre. Sasha est un monstre très poli et très bien élevé, et présentement penaud comme lorsque ses chiens on fait une bêtise. C'est trop adorable pour être démoniaque.
Elle hausse les épaules.

- Je comprends. Si tu es poursuivi par ces chasseurs, il est normal que tu te caches pour sauver ta vie. Battement de cils. E.. Est-ce que Sasha est ton vrai prénom ? Es-tu seulement russe ? ajoute-t-elle finalement.
- Ecoute… si tu veux savoir ok.. mais rentrons d'abord. Puis… Tu vas avoir froid si ça continue...
- D'accord...

Miss Quiry plonge les clés dans la serrure, déverrouillant l'épaisse porte laquée de rouge. Les premiers cliquetis ont alerté les chiens qui jappent et s’époumonent à l'intérieur. Ils font la fête à Beitris et son visiteur : Sasha est leur frère de meute depuis longtemps. La jeune femme tombe à genoux pour accueillir ses bêtes, bras grands ouverts.

- Mes TOUTOUS ! Oui oui oui ! Je vous aime mes gros Toutous d'amour !

Elle se laisse submergée par la vague canine, en tombant à la renverse. Ses joues son bientôt luisantes de bave. Elle s'essuie en riant, abandonnant ses souliers au cimetière cordonnier du vestibule, et son parapluie quelque part sur le paillasson. Elle salue, comme chaque fois, l'autel de la commode, émergeant parmi les piles de livres. Un baiser léger sur chaque urne.

- Bonsoir papa ! Bonsoir maman ! J'ai ramené Sasha à la maison aujourd'hui !

Ils le connaissent depuis le temps.
Beitris s'éloigne, à nouveau, brebis bondissante dans l'épais fourbis. Elle s'escamote vers une chambre dont elle oublie- par habitude- de rabattre la porte. Elle se déleste de sa jupe trop serrée, qu'elle laisse choir à même la moquette -avec d'autres éclopées - et retire son collant en soupirant de délectation. Elle déambule en simple chemise et culotte, farfouillant au milieu de monticules de fripes qui maquillent jusqu’à son lit.

- Tu veux du thé où une bière ? Moi, je vais faire du thé ! s'écrie-t-elle en gonflant le volume sonore pour se faire entendre.

Elle sort victorieuse de sa traque au pantalon perdu, et enfile un corsaire noir, en mode détendue. Elle déboutonne son chemisier, lutte quelques secondes avec l'accroche sournoise de son soutien-gorge qui libère de détention ses deux petits seins, menus et fermes, jusque là emprisonnés. Elle s'emmaillote bien vite d'un T-shirt XL aux allures de chemise de nuit.

Soupir d'aise.

Elle reparaît, les bras levés pour s'attacher les cheveux en chignon lâche et s'évapore vers la cuisine. Un bruit de bouilloire qu'on rempli d'eau se fait entendre. Beitris attrape deux tasses, qu'elle dispose sur la table basse encombrée de papiers et de son laptop avec casque. Elle déblaie la place d'un revers de main vague et se laisse tomber au milieu du canapé.

- Pfiou....

Elle glisse ses jambes sous elle et tapote sur un des coussin pour que Sasha l'y rejoigne.

- Tu es quoi alors ? Un vampire ? Un loup-garou ? Un démon ?... Dis-moi tout !

Miss Quiry penche la tête sur le coté. Il y a quelques semaines, un mois peut-être, elle se trouvait sur ce même canapé à écouter Haven lui expliquer que le surnaturel existe. A présent, elle découvre qu'ils se niche dans le moindre pli du quotidien, dans ce visage familier et rassurant qu'elle croise tous les jours depuis deux ans.
Miss Quiry se dit qu'elle est aveugle.

- Etre l'un des deux premiers aurait été mille fois plus simples... mais non.. j'suis un maudit... un демон.

La jeune femme répète le vocable, reformant silencieusement les syllabes cyrilliques. демон.. Un démon.
Tu devrais avoir peur.
Elle devrait avoir peur.
Mais rien n'allume les sirènes d'alarme dans sa caboche matelassée de songes. Au lieu de cela, elle s'interroge sur la fonction de Sasha. Chaque démon incarne un péché, c'est bien connu.

- Et j'suis un peu trop jeune pour mes pairs et peu utile...Tu... tu connais ce fameux... fait divers sur les gosses en forêt qui cherchaient à se mangeait entre eux? Ici même...dans les années.. 90?.. Oui, c'était moi.

Miss Quiry est prise brusquement d'un fou rire aussi nerveux que gourmand :

- Est-ce que tu es  le démon "des grosses fringales" ?! Hihihihi !!!!

Elle se recroqueville sur le canapé, pliée en deux par son hilarité. Il lui faut un moment pour s'en remettre. Reprenant son calme, elle retire ses lunettes et réfléchit tout en les essuyant avec un bout de son T-shirt.

- C'était l'année de ma naissance, je crois : 1991 ? Je me suis inspirée de ce fait divers pour écrire ma première nouvelle érotique. Pas très bonne d'ailleurs : une espèce de métaphore de la boulimie avec des cheerleadeuses mangeuses d'hommes. Ah.. oui.. Puisque nous sommes à l'heure des confessions intimes : j'écris de la pornographie pour le plaisir et je suis opératrice de téléphone rose pour arrondir mes fins de mois, déclare-t-elle, factuelle, en remettant les bésicles sur son museau.

Elle se pince ses lèvres, en mordille le charnue, le regard fuyant. Elle hausse les épaules.

- C'est un peu démoniaque aussi, je suppose...

La bouilloire siffle, annonçant que le thé va pouvoir être servi.

-Ah… putain…

Beitris sautille déjà loin du canapé, vers la cuisine enfumée de vapeur d'eau. Elle chantonne de sa voix de stupre une melopée de "Hum...hum..hum...". Elle verse l'eau chaude dans la bouche de la théière de porcelaine, dont la glotte pleine de thé libère ses arômes et ses couleurs.

- Et heu… ouais je sais pour le… l'entend-t-elle ruminer du salon.
- Tu sais quoi ? s'enquière-t-elle à voix haute.

Rien ne semble affecter l'humeur de Miss Quiry : ni les diableries de son voisin, ni les bougonneries d'un chasseur, ni la Dame Réalité d'ailleurs...
Elle revient, pimpante, avec un plateau qui se gargarise de quelques biscuits -pas trop périmés- en plus du thé. Le glougloutement oisif et innocent du breuvage qui s'écoule fait rougir les tasses. L'ambre vaporeuse du liquide dégage un parfum de "chez soi" fruitier. Une touche de bergamote.
"B" comme Beitris.

-....téléphone… je…

Elle lève le minois vers lui, serti de deux grands yeux étonnés.

-Je t'écoute pour dormir le soir...
- Oh...

Moment de latence.

- OH ! Mais c'est toi mon client régulier de minuit ??? Battements de cils. Mais enfin, Sasha ! Pourquoi ne pas me l'avoir dit ? Je t'aurais bordé tous les soirs directement chez toi, au lieu de te faire payer une sommes exorbitante. Elle lui tapote le genoux avec un sourire tout doux, celui qu'elle réserve à ses chiens la plupart du temps. Je suis curieuse de savoir comment tu as su !

Elle abandonne la rotule de son cher voisin pour plonger un biscuit dans le thé. Il s'effrite et se morcelle dans l'or liquide avant de fondre langoureusement sur sa langue. Délice... Ramenant ses jambes d'allumette sous son fessier, Miss Quiry plisse les yeux.
Son esprit s'égare, une fois de plus.
Sasha bouge les lèvres, des mots sortent de sa bouche, mais ils ricochent sur le manque d'attention de son interlocutrice. Beitris pose machinalement son mug sur la table basse. Son corps se tend avec lenteur vers Sasha. Tête penchée sur le coté, elle s’abîme dans le grain de peau de son visage, les poils drus de sa barbiche, le chemin de ses sourcils, le toboggan d'un nez en ligne droite, les coins de ses lèvres qui s'animent en myriades de fossettes.
Et, sans en prendre conscience, ses mains effleurent son visage. C’est bien de la peau sous la pulpe de ses doigts. Et sous  l'angle de ces pommettes et de cette mâchoire, des os, un tissus de muscles, des nerfs tendus...

- J'ai envie de le voir... souffle-t-elle, gagnée brusquement par une forme d'excitation inégalée, même par la lecture d'un excellent livre. Est-ce que je pourrais le voir ? demande-t-elle en plongeant dans la piscine de ses yeux... Ton visage de démon...

Crépitements légers sous les doigts, trahissant l'incendie qui ravage la lymphe et cet âme qu'il n'a sans doute plus. Ou rougit-il simplement ? Miss Quiry l'ignore. Tout lui est brusquement inconnu. Tout lui apparaît terriblement exaltant. Son pouls pulse, trahissant une inconvenante tachycardie. Montre-le,
Montre-le. Montre-le.

Jamais elle n'a désiré quoi que ce soit aussi vivement.
Jamais elle n'a désiré de sa vie.

- Non...
- Pourquoi ?!

Moue boudeuse, expression de gamine que l'ont prive de son histoire du soir -instant sacré, chacun le sait !

- Tu voudrais pas…
- Qu'en sais-tu ?
- Je te le promets…
- Ne décide pas à ma place !
- Ça vaut pas le coup…
- C'est à moi d'en décider.
- Je ne veux pas que tu… tu sois en proie de cauchemar après...
- Mon sommeil a toujours été excellent ! Sasha...

La jeune femme penche lentement la tête sur le coté. Ses yeux se plissent, son timbre s'ajuste. Elle mobilise toute sa volonté pour partir à l'assaut de sa citadelle de pudeur.

- ...Montre-moi ton vrai visage.... Susurre-t-elle de son timbre onctueux qui s'infiltre entre les pierres de la muraille. Montre-le moi, je veux te contempler.

Les meules de la citadelle sont malheureusement fort bien cimentées. Aucune aspérité, aucune fissure. La roche est brûlante sous les assauts de sa langue et les coups de butoir de sa pensée. La Sirène de Bibliothèque ne se décourage pas le moins du monde. Elle se jette à nouveau dans son entreprise d'escalade.

- Montre le-moi... S'il te plait ! Montre-moi ton visage de démon.

Les créneaux semblent si hauts et si lointains. Sa Voix ne parvient pas à se faire entendre des cimes. Son esprit s'écorche les paumes sur des charbons ardents. Beitris s'agrippe au col de Sasha.

- MONTRE- LE MOI !

Choc. Dégringolade. Migraine. Sa psyché se rattrape aux éperons volcaniques. Elle ne connaît pas la peur, ni le doute. Son mental est pur, vierge de telles données. Elle ne sait simplement pas comment s'arrêter. Elle veut. Elle fait. Elle a toujours eu cela en elle.

- Montre-le ! Montre-le ! Montre-le ! Incante-t-elle sans succès.

Miss Quiry a le nez qui coule. Du sang perle sur sa lippe, goutte sur son menton et tâche son joli col.

- Pourquoi ça ne marche pas ... ? gémit-elle. Je veux juste mieux te connaître...

Sasha étanche tendrement le nez de Beitris comme on mouche une enfant qui vient d'éclater en sanglots. La jeune femme se laisse faire sans comprendre la portée du geste. Elle est par trop obnubilée par ce secret qui lui résiste.

- D'accord… je … je te le montre si…
- Si.. ? S'enquiert-elle, les prunelles pétillantes d'espoir sous ses verres épais.
- Si t'utilises plus ta Voix sur moi…
- Oh ! Fait-elle surprise, s'attendant à requête plus complexe, à pacte plus terrible.
- Même si ça fait rien, ça me fout les ch'tons… regarde…

Miss Quiry caresse les avant-bras de son voisin, dont l'épiderme s’est grêlé comme celui d'une poule.

- Puis ça dévoile mes yeux… c'est pas bon en ville… N'importe quel chasseur pourrait le voir...
- Tu as raison ! Ce serait terrible si l'un d'eux venait à t'exorciser. Je ne veux pas que tu me laisses toute seule... déclare-t-elle dans un élan de sincérité juvénile.

Sasha, tout démon qu'il est, est son seul véritable ami. Elle attrape son petit doigt auquel elle entrelace le sien.

- Promis, promesse ! Plus jamais je ne ferais usage de ma Voix sur toi.

Battements de cils. Autant d'ailes de papillon. Elle lui prend les mains qu'elle sert fort entre ses doigts, sentant l'excitation à nouveau l'agiter. Elle pourrait s'envoler...

- Montre moi... Je suis prête !

Sourire de l'ange qui le fera tomber, tôt ou tard.

- Je t'aime…
- Qu'est-ce que tu dis ? Interroge Miss Quiry qui a mal saisi.

Sasha ne les répétera pas.
Les mots s'égrainent et disparaissent dans une tourmente de chairs meubles. Craquèlement. La musique des os qui dansent et qui bruissent sous la peau. Fonte des dermes qui bossellent et caracolent. Boue de muqueuse et de viande qui suintent, s'épanchent. Milles regards creux. Terribles. Brûlants.
Griserie qui monte au palpitant. Ruade de cavalerie à la charge.

BAM ! BAM ! BAM !

Cornes qui poussent, percent le cuir chevelu en perte de cheveux, tordues. Cou qui se démantèle en vertèbres souples. Ailes de membranes noires, veinées, trouées, pulsantes. Drapeaux majestueux d'une identité corrodée. Bête puissante à quatre pattes sous le poids des parures.
Phalènes absurdes qui volent en tous sens dans son ventre
et picorent ses reins.

BAM ! BAM ! BAM !

Plafond assailli comme un agneau sans défense. Souffre. Souffle. Tranchantes respirations au remugles nauséeux. Chorale de perfection. Gutturale et vibrante. Entrelacs de fumées âcres. Toxiques. Les chiens se sont tuent, gémissants et terrifiés.
Mais pas Beitris Quiry.

Elle observe, bouche bée, pulpe luisante, rétines émerveillées. Elle sursaute juste, lorsque'il daigne brusquement atterrir. Gloussement vaporeux. Extatique expression de volupté. Elle s'approche alors, avec une lenteur rêveuse pour effleurer ce faciès  de cauchemar. Sa poitrine se soulèvement en soupirs haletants. Entêtants. Elle est subjuguée par le spectacle offert, assaillie de sensation nouvelles. Ses doigts plongent, caressant, dans la chair flasque et décomposée. Elle ne peut empêcher sa soif de contact, de concret. Nul dégoût, ni horreur sur son visage lunaire, tâché de son. Juste une profonde révération.

- Tu es si beau, Sasha, murmure-t-elle émue aux larmes. Tu es la plus belle chose que je n'ai jamais vu.

Miss Quiry contemple la Folie avec Amour.

- Ce… ce n'est pas ce que les gens disent en général… Au contraire...
- Ils manquent de vocabulaire, voilà tout... Je t'assure que tu es merveilleux !

Miss Quiry, continue de patauger dans les muqueuses suintantes de son voisin, de son ami, de son démon. Un démon rien que pour elle, songe-t-elle égoïstement. Cette boue de peau est une bien étrange texture : visqueuse, malléable, étrangement ludique. Tiède sous la pression de ses doigts. Pâte à modeler profondément intime. Connectée. Beitris en gazouille presque de félicité.

Une petite chose gigote non loin de ses souliers vernis. Sasha s'écarte et la jeune demoiselle identifie un globe oculaire esseulé, qui piaille comme un pauvre chaton loin du giron maternel. Beitris se penche pour le ramasser dans ses mains en coupe et l'oeil lui sautille dans les paumes.

- Pauvre poussin, tu t'es perdu ?
- Est-ce que tu .. heu… peux me le remettre ? S'il te plaît… C'est ennuyeux s'il me manque un bout après.
- Oh ! S’exclame-t-elle la bouche en coeur. Bien entendu !

Elle s'empresse de le fixer quelque part sur la chair mouvante, mais l'organe ne cesse de dériver, couler, puis se détacher comme un fruit trop mûr. Miss Quiry s'y prend à trois reprises, telle un potier manipulant de la glaise humide. Elle effectue des grimaces drolatiques sous l'effet de la concentration.

- Pose le où tu veux.. cela ne changera rien quand je redeviendrais humain..
- Oh! D'accord ! C'est.. C’est si incroyable ! Est-ce que... Est-ce que c’est douloureux ? Tu as mal, quand je te touche ?

Et la voilà qui plonge à nouveau à pleines mains dans Sasha, dans la matière même qui le constitue et frétille à son contact. Sourire extatique. Elle ne s'en lasse pas.

Beitris frétille d'une sensation neuve, incompréhensible à sa propre appréhension du monde. Quelque chose d'inédit lui chauffe les joues, affole son cœur. Frissons délicieux d'un ventre qu'elle ignore. Cette excitation a bien un nom qui ne l'a pourtant jamais effleuré. Elle a beau noircir des pages de cahiers d'affabulations érotiques, elle n'a point caressé une seule fois l'expérience d'un véritable désir.

Il est là, pourtant.
L'objet dégoulinant de son émois.

Miss Quiry n'a jamais peur.
Miss Quiry ne sait pas quand il est de bon ton de montrer ses pleurs.
Miss Quiry sourit toujours par défaut, quelque soit la météo. Polie, loin s'en faut.
Gentille et anodine petite fille.

Personne ne te connait comme la Folie, Miss Quiry.

- Arrête Bei, ça chatouille !!

Elle glousse comme une chipie et ne peut s'empêcher de désobéir. Elle folâtre dans cette chair meuble et palpitante sans parvenir à s'arrêter. Sasha finit par se dérober à ses doigts pour son propre bien.

- Désolé. Jamais personne ne m'avait approché comme ça sous cette forme… je suis presque… soulagé de ne pas te faire peur…
- Peur ? S'étonne-t-elle. Je ne crois pas avoir eu peur de toute ma vie... poursuit-elle songeuse.
- Heu.. cela te dérange pas… que je reste ainsi pour le moment ? Cela m'épuise moins que d'être constamment sous forme humaine…
- Pas le moins du monde, roucoule-t-elle en se pelotonnant contre la masse gélatineuse. J'aime bien ce "vrai" toi. Tu es beau, plus beau qu'un chien ! Ce qui dans le vocabulaire de la demoiselle n'est pas peu dire.
- J'ai encore du mal avec mes pouvoirs… je ne suis qu'un jeune démon après tout...
- C'est vrai ? Tu as quel âge ?Et soudain sa parole se noie d'interrogations. Comment l'es-tu devenu ? C'est compliqué ? Il faut passer une sorte d'examen d'entrée ? Tu étais quoi avant ? Tu as choisi ta forme actuelle ?

Raconte-moi, raconte-moi, raconte-moi....

Un concert de remugles suintants explosent soudain en grands ébats sonores. Miss Quiry cligne des yeux. Plusieurs fois.

-Oups… mon estomac répond avant…

La jeune femme éclate brusquement de rire, répandent une joie enfantine dans la pièce couverte des morceaux dégoulinant de Sasha.

- Espèce de coquinou affamé, gourmande-t-elle gentiment, comme elle gronderait un de ses cabots. Ces derniers, pétrifiés de terreur, gémissent à l'intérieure de leurs têtes, leur maîtresse n'ayant toujours pas déverrouillé leur droit à la parole. Voyons voiiiiiiir ce que je peux faire pour remedier à ça....

Elle gambade vers la cuisine qui croule sous les livres, les cadavres de tasses usagée, et les barquettes de plats préparés. Elle sort d'ailleurs deux boites du congélateurs.

- Tu préfères rognons aux cèpes ou langue de boeuf à l'irlandaise ?
-Tu veux que je le fasse sinon, le repas  ? Ou que je t’aide à quelque chose ? Mine de rien ça creuse nos discussions.
- Ah bon ? Beitris ne sens pas poindre le moindre appétit. Elle a faim de réponses. Et si on commandaient ! J'ai absolument rien pour faire de la cuisine dans cette.... Cuisine. elle pouffe. De quoi se nourrit un démon de la folie en général ? de cerveaux frais?, questionne-t-elle en toute innocence.

-Oh non. Je mange comme toi. Peut-être un peu plus pour maintenir mon apparence humaine. Donc je prendrais un truc bien gras. Genre… un triple cheeseburger et trois portions de frites.
- Vos désirs sont des ordres...., souffle-t-elle avec son timbre brûlant, sans se rendre compte des intonations torrides de sa Voix.

Elle empoigne le téléphone et passe commande à l'un des pubs du centre-ville. L'établissement n'est pas sensé livrer, mais Miss Quiry sait parfaitement être convaincante lorsqu'elle fait usage de ses dons. Vingt minutes plus tard, un solide barbu irlandais, aux bras tatoués, passe devant la fenêtre et frappe à la porte de chez Sasha.

- Ok je met a de côté… Oh ce sera parfait.

Le démon visqueux se tasse sur lui même et se roule dans un gros pot de confiture vide et propre qui sert occasionnellement de vase à pâquerettes.

-Yes ! Je peux me cacher là quand tu as des invités où si tu dois livrer des trucs ici. C’est assez gros !!

Beitris glousse, se penche et dépose un baiser sur la paroi  en verre du contenant. Ses lèvres pulpeuses laissent une marque de rose à lèvre.

- Je pourrais te mettre dans mon thermos, tu y aurais toujours chaud !

La demoiselle s'en va ouvrir gaiement pour réceptionner la nourriture. Elle paie le livreur d'une grattouille sous le menton qui semble étrangement le contenter. Ce dernier s'en va ainsi, l'air rêveur. Il oubliera sans doute où il a été et pourquoi il est venu, au coin de la rue.

- A table, Sachou !

En déballant les deux sacs en papier, "Sachou" découvre que sa tendre amie a pris des portions triples rien que pour lui. Quant à elle, elle grignote soigneusement ses frittes telle une adorable souris.

Miss Quiry observe, les yeux pétillants, son démon de compagnie bâfrer dans la joie et la goinfrerie. Elle n'en perd pas une miette et se nourrit davantage du spectacle que de ses frites. Sasha soupire d'aise et Miss Quiry soupire tout court, sans saisir exactement qu'il y a là une nuance de taille.

- Ça va vraiment… J’peux répondre à tes questions entre deux bouchées. Vas y.
- D'accord, déclare-t-elle en rongeant la fin de sa frite. Tu as quel âge ? Comment es-tu devenu démon ? C'est compliqué ? Il faut passer une sorte d'examen d'entrée ? Tu étais quoi avant ? Tu as choisi ta forme actuelle ? Tu as des pouvoirs particuliers ? Tu représentes un péché précis ? énumère-t-elle en comptant sur ses doigts et en ayant très vite pas assez. Tu es vraiment vétérinaire ? Si non, c’est quoi ton vrai métier ? C'est comment les Enfers ? Comme c’est décrit dans les livres ? Pourquoi tu es sur terre ? On doit t'invoquer ? On fait comment pour t'invoquer ? Que je sache comment te ramener, tu vois. C’est compliqué ? Il se passe quoi quand t'es exorcisé ? Est-ce que ça fait mal ?

Elle s'arrête brusquement. Le front plissé.

- Je ne veux pas qu'un nouveau chasseur s'en prenne à toi ! Elle semble réaliser un fait capital. Épiphanie brusque. Si tu disparais, je vais être toute seule. Cela fait comme un poids sur sa poitrine, une poigne qui lui tient fermement le coeur et tire. Elle ne comprend pas. Ne disparais pas, s'il te plait, fait-elle d'une toute petite voix.

Miss Quiry observe les tentacules frémissantes qui s'enroulent autours de ses doigts, absorbant la graisse et le sel laissé par les frites.

-Mais... Mais non Beitris... Je... je suis là.. je... j'ai toujours été là...Tu ne le sais peut-être pas... mais j'ai toujours été là pour toi...

Miss Quiry lève le regard vers le démon gluant dont la voix gutturale semble tout droit sortie du néant. Ses cils longs et roux s'ébattent aux fenêtres de ses lunettes. Elle ne comprends pas. Que veut-il dire ?
S'ensuit l'exposé de la vie de Sasha. Un passé pas si lointain, inatteignable malgré tout. Ils ont enjambé la barrière du vingt-et-unième siècle entre temps. De cette vie mystérieuse, dont on ne lui offre que la quatrième de couverture et son résumé, l'esprit de Miss Quiry ne semble trébucher que sur une donnée.

Une femme.

Sasha fut (est?) marié. Elle ignore pourquoi l'image qui se dessine dans son esprit est abrasive et irritante comme une feuille de poil-à-gratter. C'est un fait : cette idée lui écorche l'imaginaire. Telle l'enfant qui découvre que son institutrice a une existence propre en dehors des heures scolaires, Beitris s'écharpe la cervelle avec la perspective d'un Sasha convolant en juste noces.

- Pour le moment je sais juste que je peux rendre fou les gens en leur parlant. En découvrant leur pensées. Et aussi je... brûle des mains. Je représente la folie.
- La Folie ? Sasha lui parait si mesuré et attentif aux choses du quotidien, pourtant. C’est lui, l'homme pratique et cartésien qui monte tous les meubles de la maisonnée. Mais sans doute a-t-il raison : il faut être un peu fou pour comprendre parfaitement une notice ikea du premier coup !
- J'ai déjà envoyé un village d'une centaine de personne à l'asile...

Elle s'entend glousser. La voix de sa mère la sermonne intérieurement : il est inconvenant de rire du malheur d'autrui. Néanmoins, le spectacle devait être si drôle!

- Ça a du mettre une joyeuse animation !
- Pour les enfers... je connais que le territoire des cauchemars et la folie. Et c'est bien bordélique. Ça flotte de partout. On a aucune gravité. Je ne sais pas à quoi correspond les autres secteurs. Je n'y vais jamais.
- Oooooh, fait-elle rêveuse, Ce doit-être si merveilleux !
- Puis en ce moment, faudrait m'exorciser pour que j'y retourne complètement.
- Oh... Tu ne peux pas me faire visiter alors... Petite moue triste.

Sasha explique ensuite la marche à suivre pour l'invoquer et sa compagne insiste sur le fait qu'il faudra lui apprendre la formule. En cas de soucis, elle pourra ainsi le ramener auprès d'elle. Il insiste sur sa presque invulnérabilité. Miss Quiry a toute fois en lui.

- Heureuse?
- Oui.... Elle réfléchit. Je crois. Pourtant quelque chose lui pince encore le palpitant, la danse d'une mouche qui bourdonne non loin de ses tympans. Non ! Déclare-t-elle abruptement. Ta femme, sait-elle que tu es encore "vivant" ? Ce n'est pas tout à fait la question qu'elle voulait poser. Tu l'aimais fort ? Toute petite voix, regard baissé. Tu l'aimes encore ?