Certes, un peu de beurre dans les épinards serait bienvenu. Mais en cet instant, le Kazakh se fait l’intime promesse de ne plus accepter à la volée la première mission qui passe. Sur le papier, cela semblait dans ses cordes. Assurer le respect de consignes de sécurité, traîner par la peau du cou les éventuels fauteurs de troubles hors du parc, discuter le bout du gras avec quelques forains pour tromper son ennui. Le djinn s’était imaginé ces pâtres au pied de l’arbre, veillant d’un œil torve sur le cheptel bruyant. Et la désillusion a été de toute beauté. Certes, il côtoie la civilisation moderne depuis un bout, maintenant. Mais il n’a de cesse de s’étonner de leur propension au gaspillage, à l’orgie, à la consomption.

Djamshid n’imaginait pas lieu aussi grouillant. Les badauds vont et viennent de manière veule, à la façon d’asticots amorphes qui se déplacent indistinctement. Chacun a revêtu son plus beau chandail, d’autres n’ont pas lésiné sur les efforts d’apprêt et arborent carrément des déguisements multicolores, des couvres chefs à plumes et à cornes, des maquillages de guêpiers. Dans l’air flottent des fragrances de beignets fris et de sucres bouillis, de sueurs et de plastiques neufs. Des néons multicolores frappent vos paupières et clignotent convulsivement. Des rais perforants de photons traversent la jungle mécanique des manèges pour s’en aller fouailler le ciel à couteaux tirés. Des ballons tourbillonnent inlassablement dans des cages, au gré du sifflement de l’air comprimé, tout prêt à être pris en joue. Des machines pharaoniques, semblables à de grandes arachnides d’acier, se mettent brutalement en branle, comme en proie à une possession sordide. Et ce brouhaha ininterrompu, mêlée d’une musique traînante, comme issue d’une vielle à roule corrodée. Des rires poussifs à tous les coins des allées. Des sourires enkystés aux lèvres des mascottes et autres pitres qui battent le pavé en quête d’un môme à ravir. Parfois le commentaire trompetant d’un camelot, qui domine le reste. Tant d’énergie noyée dans cette mascarade.

L’ardhis est vêtu sobrement. Les mains dans les lombaires, un talkie-walkie pendu à la ceinture, il se tient de faction à coté d’un stand de tir à la carabine. Le vieux tenancier s’ingénie à lui faire la conversation avec sans doute en tête le challenge de venir à bout du mascaron cuisant qu’il semble arguer de tout temps, inoxydable. Il lui relate des anecdotes ébouriffantes au sujet de wagonnets bloqués têtes en bas, sur des vieillards à moitié-séniles fourvoyés dans le palais des glaces, sur des gonzes beurrés qui ont la bonne idée de sauter dans des cockpits factices pour arroser le public de leurs vomissures. Et il ponctue son récit par de grands éclats de rires. Enrayés par les assauts d’une toux visqueuse.

Djamshid l’écoute en silence. Il est patient. Il sait qu’à un moment ou l’autre, une échappatoire naturelle se présentera à lui. Par exemple, son talkie-walkie qui s’activerait pour lui signaler la présence d’un poivrot tapageur ou d’un quelconque tohu-bohu dans le lointain. Pourquoi pas un chariot coincé dans le train-fantôme, muni de quelques infortunés à évacuer. Tout sera plus réjouissant qu’une nouvelle historiette à la bouche du vieux slave. Le Hasard a toutefois le sens de l’humour car il ne se passe alors proprement rien. Pas la moindre friture dans son récepteur radio. Pas le plus petit lardon qui chahute à proximité. Le colosse caresse l’idée de se tirer comme un malpropre, plantant sans autre forme de procès ce bougre qui fait probablement partie de la grande famille de ses employeurs. A moins que. Cette étrange donzelle à l’approche ne constituerait-elle pas le sauf-conduit tant espéré ? Il sent ses deux billes peser sur lui et ne se prive pas de l’observer en retour. Pied en cap.

Elle lui brandit à la barbe une pomme d’amour dont le sucrage miroite telle une gemme immense. Le Djinn la dévisage de son air prognathe et parfaitement imperturbable. Ses prunelles à elles brillent de malice, derrière son mutisme étrange. Elle a bien l’étoffe de tous ces drôles qui composent la troupe, cependant, Djamshid ne se souvient pas l’avoir vu dans les rangs d’employés rameutés, au moment du débriefing tenu avant le grand déploiement des portes. « Tu bosses là ? » Lâche l’Ardhis de sa voix bourrue en guise de salutations. « Je préfèrerais un bon godet. » Qu’il précise en désignant d’un signe de tête la confiserie dégoulinante. Il ne sait même pas comment manger ce truc à peu près dignement quand on porte une barbe comme la sienne. Il coule subrepticement un regard au roumain, lequel se fend d’un clin d’œil grotesque, bien à l’image de la vaste fanfaronnade qui tempête autour d’eux. Djamshid ravale un soupir exaspéré. Bien décidé à ne pas rater le coche de son unique espoir. « Allez, c’est ma pause. » Abdique t-il en s’éloignant d’un pas du stand de tir. « Ouais, c’est ta pause ! Tu me raconteras tous les croustillants détails, hein, Jamy ! » Fanfaronne le bougre avec son accent soviétique à couper au couteau, qui lui confère un instant les sonorités d’un bourreau hystérique du cinéma américain. Le kazakh cligne des paupières, chassant par là une mouche fictive. « T’as repéré un débit sympa ? » Demande t-il à l’inconnue, tout de noir et de blanc vêtu. « Sympa, le costume. » Le ton monocorde qu’il emploie pourrait se prêter tout aussi bien à un honnête constat qu’à une boutade particulièrement pince-sans-rire.