Too cruel to be mean
To be cruel
Don't wanna lose ya
Uh

Les bougies allumées pulsent dans la pénombre. Autant de cœurs qui dégorgent de l'ombre. La sauge enfume la pièce. Les meubles ont été écartés pour laisser la part belle au parquet. Il s'affaire à tracer un large cercle à la craie et de multiples vévés parfois très anciens qu'il lui a fallu chercher. Il a passé des semaines en quête de la bénédiction de sa sainte patronne et de ses frères et sœurs.  Il lui faut plus que l'appui d'Erzulie Dantor pour défaire ce qui a été initié, il lui faut l'accord des Loas dans leur ensemble. Le miroir est vieux, le maléfice antique, la magie à l'œuvre, occidentale. Il a du procédé à plusieurs rituels d'invocations et de sollicitations avant d'avoir le sésame tant espéré des esprits. Aussi, entre chaque bougie de cire rouge marquée du symbole de son loa, une assiette Ginen contenant une offrande a été déposée : du parfum pour Maman Brigitte, du vin et un cigare pour Baron Samedi, des rubans de satin et des perles pour Ezulie Freda, du poulet grillé aux épices pour Papa Legba...

Aleera est impatiente.
Et son impatience excite sa propre curiosité.
Ebène s'accroche à ce semblant d'émotion, la plus vive jamais ressentie depuis ces si longues années de solitude atone.

La pièce est prête.

Il se redresse, le pantalon maculé de souillures blanches, la chemise froissée, la chevelure en bataille, les pieds nus. Ses prunelles noires se posent sur le miroir épinglé au mur. Sans quitter sa surface dépolie du regard, comme une forme de provocation, il déboutonne longuement sa chemise et révèle la peau tendue sur ses muscles en sueur. Son torse est clairsemé de cicatrices diverses, témoignage de plusieurs cycles de régénérations après des décès brutaux.
Ebène décroche le miroir du mur pour le poser au sol, au centre de son cercle. Il s'agenouille devant et plonge un tissus de lin dans un récipient contenant une décoction d'eau de riz, d'ortie, de piment et de gingembre. Il s'asperge copieusement avec pour se purifier. Le vévé d'Ezulie Dantor, scarifié dans son dos, lui picote le derme.

Sa Maitresse est là.

Dans une calebasse dédiée à celle qui a fait de lui son Zombie pour l'éternité, trône un coeur frais, prélevé du jour sur un des patients décédé à l'hôpital. Un coeur d'homme qu'il transperce avec un athamé. Cadeau nécessaire avant de débuter.
Ebène prend une longue inspiration.
Les mots affluent, créole ancien, baragouinages pétris de non-sens pour Aleera. Il les psalmodie fiévreusement alors qu'il s'entaille profondément la paume de la main gauche et que son sang coule abondement sur la surface de verre du miroir. Il caresse son reflet sanglant, étalant l'hémoglobine, penché sur l'artefact comme pour lui faire sauvagement l'amour. Les flammes vacillent. La pièce s'assombrie. Il semble soudain qu'ils ne sont plus tout à fait seuls. Les ténèbres dansent, s'animent de visages grotesques, s'emplit de rires, de murmures, de musique exotiques lointaines aux rythmes sourds. Le coeur transpercé dans sa calebasse palpite et la Sorcière à presque l'impression de voir cette femme à la chevelure crépue, aux formes généreuses, à la peau couturée tenir le corps d'Ebène et le mouvoir à sa guise, comme une marionnette de chair. L'homme est en transe à présent, le regard révulsée, ses scarifications en feu.

Et soudain, il frappe du poing la surface du miroir.

Violence inouïe. Rage décuplée. Il frappe, frappe encore, jusqu'à ce que le verre se fissure. La vitre sur les mondes se lézarde. Le visage congestionné, les pupilles blanches, les veines saillantes sur ses tempes et ses mains, Ebène éructe comme un sauvage.
Le miroir se brise en milles morceaux et s'ouvre sur un gouffre béant, ténébreux, un vortex qui fait tourbillonner le mobilier, arrache la tapisserie des murs. Alors, le zombie plonge son bras jusqu'à l'épaule dans la bouche infernale et assène impérieux.

- Viens à moi, femme.

Une main squelettique, décharnée plante ses ongles dans sa chair. Luttant contre la pesanteur lourde de la pièce et le typhon qui y règne, il plonge l'autre bras sous la surface aqueuse et attrape le corps qu'il y trouve par les aisselles. Une lumière aveuglante lui explose au visage, éblouissant ses yeux mornes. Il persiste et retient contre lui ce corps maigrelet à peine plus épais que celui d'une enfant.

Lorsqu'il recouvre la vue, la pièce est plongée dans le noir complet. Les bougie se sont éteintes. Le mobilier et les murs ont été dévastés. Des lacérations, semblables à des coups de griffes d'une bête de dimension phénoménale, marquent le papier peint et son plâtre. Le sortilège s'est débattu avec force pour retenir Aleera en son sein.

Aleera...

Ebène baisse les yeux sur la forme recroquevillée et visqueuse qu'il tient dans les bras. Seule une respiration sifflante d'outre-tombe témoigne que cet amas d'os et de viande décomposée est encore en vie. Et ses yeux. Deux billes luisantes et mirifiques, d'un jaune maladif. Sous le regard plus curieux que craintif de son sauveur, Aleera tente de s'exprimer. Il voit, à l'oeil nu, les cordes vocales esquintées tenter de produire un son sous le vernix caseosa. La trille est rauque, inhumaine. Le zombie contemple la créature comme un nouveau -né aspirant sa première goulée d'air. Il refreine son envie de faire quelques prélèvements pour comprendre la nature de l'ectoplasme graisseux qui macule la momie. Aleera le rappelle à l'ordre d'une voix éraillée, semblable à un crissement de craie sur un tableau noir.

- Ton... sacrifice...
- Toujours aussi impatiente, lui répond-il de son timbre monocorde qui ne trahit en rien son excitation du moment.

Avec la délicatesse d'un jeune époux, il soulève la sorcière dans ses bras et pénètre dans la salle de bain. La lumière crue du plafonnier les agresse, révélant au médecin toute la splendeur de la prisonnière qu'il vient de libérer. La carcasse immonde, efflanquée de pauvre restes de chairs et de tissus, est crispée sous quelqu'angles saugrenus qui lui confèrent des allures de pantin grotesque. Dans la baignoire d'émail blanc, bloblote une soupe infecte de viscères et de sang, maintenue à 38° par une couverture de survie recouvrant la surface. Ebène la retire d'un coup de main leste.

Trouver des restes humains encore frais, fût pour lui une tâche délicate. Non pas que les cadavres et les mourants manquent à Tir Na nog, mais les rapporter chez lui sans se faire remarquer s'évéra plus complexe qu'escompté. Il se procura des organes et du sang autant qu'il pût à l'hôpital, mais la quarantaine rendait la comptabilité des stocks pointilleuse. Il choisit de se rabattre sur les malades d'Unseelie dont il avait la charge. Lorsque le cas lui semblait perdu pour ses recherches, il lui ôtait sa pauvre vie -et quelques organes au passages- faisant acte de mansuétude.
L'intégralité de sa cuisine pris des allures de chambre froide de boucherie.
Il ne tua pas, ou presque, complétant sa collection sacrificielle de quelques maris infidèles ou d'hommes violent s'en prenant à ses voisines prostituées. Rien de trop remarquable par les temps qui courent.

Ebène plonge la carcasse d'Aleera dans ce jus de vie volées. Il l'immerge avec le soin d'une mère pour son nourrisson, la tête de la sorcière au repos sur sa paume. Sa main libre se livre à de sensuelles ablutions. Ses doigts parcourent la chair putréfiée, en caresse les contours, recouvrant d'hémoglobine chaque parcelle de cette enveloppe fatiguée d'exister.

Lui aussi, est épuisé de vivre.
Son existence est creuse, sans réel stimulus.
Il n'y a que ses recherches.

Et elle.